
Mesmo que ainda fosse inverno,
ainda que o sol fosse inferno;
os descrentes, tão amargos.
Crédulos desnorteados,
sementes que não cresciam,
relógios todos parados;
As estrelas não mais teciam!
Era um cinza absoluto,
que vinha de dentro prá fora;
Quase como estar de luto e
dar adeus sem ir embora!